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Escute. Quero ficar com você. Isso não importa. Você é tão jovem. Esqueço às vezes. O quê? Você acha que não merece amor? Do que está falando, Tim? Vou te falar como isso acaba. Não ficará com o seu Sebastian. Não é amor de verdade. É uma obsessão de criança, idealização de uma pessoa. E, sinceramente, uma péssima desculpa. O quê? Esse insano cordão umbilical, assim nunca vai se abrir para mais ninguém. Espere, Tim. Eu. Está tudo bem. Apenas. Ligue quando conseguir deixar alguém entrar. Deus, como amo esse feriado. Índios, sua terra é minha. Seu chapéu está estranho. Vou dar uma volta antes. Kinberg, cadê o Tim? Não quero falar sobre isso. Tudo bem. Calma aí, cara. Sério, estou bem, muito bem. Posso beber o quanto eu quiser porque me deram um fora. Sim, eu sei. Sinto muito. Tim não entende. Úrsula, por que não somos compreendidos? Temos um ao outro. Chega de falar do Tim. Como você está? O que está acontecendo? Um novo cargo, tempo integral, apareceu na Vogue. Editora de Aspectos Culturais. Ótimo. Não sei se vou aceitar, no entanto. O quê? Por que não? Só não sei se é a hora certa. Não, não. Além do mais, e se eu não conseguir? É meu emprego dos sonhos. Não há nada mais deprimente do que a morte de um sonho. E se nunca alcançarmos nossos sonhos? Quer saber de quem é a culpa? Eu posso adivinhar. Bill Clinton. Não teria. Não teria adivinhado isso. Enquanto crescíamos, Bill mentiu, dizendo que podíamos fazer qualquer coisa. Você podia ser um sonhador no mandato do Clinton. Lembra-se disso? Lembro, cara. Tim te deu um fora por causa do Bill Clinton. O quê? Não, cale a boca. Você é ridícula. Isso é o que falou, não é? Charlie? Precisa tentar essa vaga, Úrsula. Tem que ir atrás das coisas que quer na vida. Vai vomitar? Onde está escondida sua caverna? Diga que perto da Transilvânia. Sim, fica. Fica em Bushwick. Não se mora mais em Manhattan? Não se preocupe. Vou te proteger, cordeirinho. Não sei se alguém te falou isso, sou um lobo em pele de cordeiro. Por que não vai buscar algo para bebermos? Ele é uma graça, não é? Um ruivo? Quem diria que havia rapazes fofos no Brooklyn?

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